Тебя слушают и слушаются. Ходят по пятам, смотрят в рот. Подражают. Ты умеешь сделать так, чтобы в голову не пришло обидеть. Не зря почти всегда рядом несколько рослых не по годам ребят, копирующих твою речь и манеры, способных поколотить из-за тебя любого - если тебе самому некогда. А от твоих насмешек редкий не расплачется...
Картинки... Армэнэлос. Родовой замок. Двор. Пышность и блеск. Поединки. Приёмы. Высший свет. Мелькает, кружит опавшими листьями в прошлое. Кружит. Как воронка, как смерч. Закручивается спираль... Не выйти, не удержаться.
Картинки... Война... Блеск мечей, захватывающая игра схватки. Кровь - красная на лазури , красная - на чёрном. И - близко - чье-то лицо с удивлённо раскрытым стекленеющим глазом. А другого - нет, как и вообще половины лица, отсечённой твоим мечом. Волосы в крови на лезвии. Грязь. Собственное отражение в зеркале после битвы - те хе кровь и грязь. Пыль. Принять ванну - и забыть. Впрочем... Ведь, в сущности, это красиво. И нервы щекочет. Пьянящая радость победы, приятная усталость мышц. Бахрома рдяных капель, глубоко-багровая на благородной серебристо-синей стали. Страстно извивающийся, как ханнатская танцовщица, дым - чёрно-жемчужный.
Жизнь кипит - неоконченная поэма, переводы с квэниа, недописанная уже который месяц картина. Суета...
Всё темнее и темнее - зрение гаснет?
Всё шире и шире воронка.
Кольцо.
Мистерии на Менельтарме.
Оргии в Храме Тьмы.
Скука...
Холод. Бред. Презрение...
Обрыв - чёрно-красный край.
Не остановиться. Всё туже спираль.
Мордор. Изменённый мир.
Блеск факелов. Огонь. Тьма.
Ужас вокруг тебя - страшнее заклятого лезвия. Лёд и огонь.
Плащ - чёрным облаком за призрачными плечами. Бешеный конь.